La ventana prohibida

La próxima presidente de México será necesariamente una mujer.

Ventana vedada solo para Eva, no para Adán.

No sabría decir si era por las letras de la mayoría de las rancheras o por el estereotipo que nos venden desde las películas del ámbito mexicano, pero lo cierto es que en nuestro mundo de tabús mentales referenciales de otras culturas, solemos tomar a México como un país bastante machista en los comportamientos de sus ciudadanos; quizá en ello también pese la herencia española ya desde los primeros amoríos de Cortés con Malinche, hasta los miles de feminicidios, hasta 3000 asesinadas al año que se referencian en la frontera norte, en ciudad Juárez por ejemplo.

Tal vez por todo ello sean mayores la alegría y mi impulso a destacar que la próxima presidente del país será necesariamente presidenta, porque las postuladas para el cargo son dos mujeres. Pero aún es más reseñable, aunque no haya sido tan noticiable, que en un país oficialmente católico y con esos avatares que he citado se haya aprobado la despenalización del aborto y la legalidad de la interrupción del embarazo asistido por la sanidad pública. Es un hito. Paso a paso se anda el camino.

Por el contrario, miremos por el retrovisor de la historia el nuevo cerrojazo en Afganistán: hace ya dos años que no podían asistir a la universidad, al instituto ni  ahora a la escuela, ni ser atendidas por médicos-hombres, ni salir solas, ni hacer deporte, salir de casa lo imprescindible y siempre tapadas de pies a la cabeza…, pero la tuerca de la represión siempre puede tener un giro más y de ahora en adelante las mujeres afganas no podrán mirar por las ventanas y me imagino que tampoco por las mirillas de sus puertas bajo penas que allí nunca serán leves para ellas. A las penas de reclusión social y muerte civil de las que ya “gozaban/padecían”, se suma ahora la del encerramiento/enterramiento visual en vida, porque me imagino que para hacer cumplir esta nueva normativa les terminarán tapiando las ventanas, porque no quiero imaginarme que les arranquen los ojos para que no miren ni vean, ni las manos para que no descorran los visillos.

Comentado esta ignominia humana desde mi ventana abierta y libre de obstáculos parecería que aquí todo es color de rosa o azul, como prefieran. Pero lanzar las campanas al vuelo es escupir hacia ese cielo aún muy macho que nos lo puede devolver a la cara y no me refiero al deleznable machista besodelrubiales en los morritos de Hermoso, trufado de misoginia y de otros intereses bastardos del fútbol profesional hipermasculinizado. Yo hablaría de una patología asociada a este mundo profesional, la masculinitis balompédica, que no sé si la actual huelga de mujeres futbolistas será capaz de curar o al menos remitir. Porque mucho más allá del besito mundialero y de nuestras campanas de igualdad ante la ley, este agosto han asesinado a 7 mujeres por el mero hecho de serlo, más de 40 en lo que va de año y bastantes más de 1200 han caído asesinadas desde 2002, muchas más que todas las víctimas de ETA desde 1968 a 2010. Habiendo ya una sola víctima inocente, comparar terrorismos es un disparate distópico, pero sin visiones preconcebidas ni estereotipadas, llamémos por su nombre a estos asesinatos, terrorismo de género.

Aunque con notables diferencias, evidentemente, aún tenemos muchas ventanas prohibidas por el hecho de ser mujer o quizá por haber invitado a catar una deliciosa manzana a nuestros adanes.

@nekanelauzirika

Una, grande y libre vía Telefónica

Los menos jóvenes saben con largueza de este slogan y del chisme sobre él que circulaba de oreja a oreja como pólvora en regocijo. Una, porque de haber otra todos nos iríamos a ella; libre, porque en la quiniela podemos elegir entre 1,X,2; y grande, porque en ella entramos los propios indígenas, una millonada de turistas, y la pléyade de americanos con sus bases y su inglés imperial, pero ahora mismo también de árabes con muchos petrodólares.

Aunque sea chiste tardofranquista, podríamos traerlo a colación, porque en las negociaciones para formar gobierno del Estado, en la capital del reino se vuelve a retomar el mismo fondo del slogan, que España no se rompe ni se vende, ni a nacionalistas ni a independentistas ni a comunistas … ni a nada ni a nadie. Ni a Arzallus, ni a Pujol. ¡Ah, qué ya no están! Bueno, tampoco a Urkullu, ni a Otegi, ni a Oriol Junqueras, ni por supuesto al prófugo Puigdemont, que Euskadi y Cataluña son España, ¡muchaespaña! per secula seculorum, amén.

Pero tras tirarla al aire la moneda nacionalista española ha salido canto. Hoy mismo hemos conocido que un fondo soberano de Arabia Saudí ha comprado el 9,99% de Telefónica, una de las empresas bandera del Estado. No es la primera evidentemente, porque Iberdrola es controlada por un fondo público catarí a través de Kia, el accionista mayoritario de Endesa es un fondo soberano italiano, Ferrovial opera desde Países Bajos, el mundial de fútbol se lo llevaron a Catar montado en petrodólares a tocateja, como los partidos importantes de fútbol “patrióticos” y a sus futbolistas más destacados o se llevan a médicos y sanitarios o al personal más cualificado, sobre todo del mundo tecnológico.

Pero sucede que Telefónica es una empresa que pagamos en tiempos franquistas entre todos y que guarda secretos de Estado relacionados con la estructura básica del mismo, ejército, judicatura, alianzas, relaciones internacionales, decisiones estratégicas… Pero la “liberalizaron” (vamos, la vendieron a los amigos de sus amigos a precio de saldo) y ahora los petrodólares ponen su bota sobre ella con un fondo de inversiones que tiene por detrás al propio estado saudita. Y no es baladí el asunto, porque ese país, tierra que nada en petróleo, arena y petrodólares, es una dictadura tiránica, donde la pena de muerte se ejercita con pasmosa alevosía, donde las mujeres carecen de derechos humanos básicos, donde a los opositores se les da caza y captura o incluso descuartiza (Kasogui in memoriam).

Pero nada de lo que todo sabemos sobre ese país sirve para que a Telefónica o a otras empresas claves (de tecnología, especialmente de telecomunicaciones) se las lleven a golpe de talonario. Y sospecho que la compra-éxodo no haya hecho más que empezar.

Mientras esta venta/expolio del país llamado España al gran tenedor saudí no parece romper el Estado, para los españolesmuchoespañoles de Vox, PP e incluso de buena parte del PSOE, el que se hable catalán, euskera o gallego en un parlamento atenta contra la unagrandeylibre, y que se pida un referéndum de autodeterminación es un atentado de lesa españolidad. Todo parece cuestión solo de petrodólares.

Se imaginan que a (don)Pedro S. y a (don)Alberto N. les hicieran una oferta billonaria por Euskadi y Cataluña, ¿pondrían la mano en el fuego a que no las venderían raudos al mejor postor?

Quizá sea el camino marcado hacia la independencia, vía Telefónica.

@nekanelauzirika

La guerra sigue siendo el mejor de los negocios 

Casi siempre un negocio de apuesta ganadora, aunque a veces se trunque por un quítame unos tanques o saca tu culo de mis tierras o de mis negocios, como le acaba de suceder a Yevguein Prigozhin, el jefe de los mercenarios rusos del grupo Wagner. Bien pudiera ser que haya muerto en un accidente fortuito, pero su pasaporte al otro barrio parece más bien un empujoncito de los otros negociantes de la guerra, con Putin, su antiguo amiguito del alma, en plan padrino: ¡qué parezca un accidente! Así que podría ser que “ha muerto” sea epítome de han asesinado, matado o ejecutado por vía extrajudicial. Todo sea por la pasta. G.B.

Sólo falta que las redes nos animen a que invirtamos en ella, en la guerra como en cualquier otra acción bursátil, pero más rentable, a corto, medio y largo plazo. 

Decía Mark Twain: “La manera más rápida de acabar una guerra es perderla”. Y por las noticias que ya solo nos llegan en páginas interiores de los medios, Rusia y Ucrania, Ucrania y Rusia no dan por perdida la contienda. Así que de creer a Twain la guerra en ese punto tan cercano-lejano a nosotros no tiene visos de acabar.  

Nos encontramos cada día noticias del teatro bélico: drones que atacan Kiev, un bombardeo en Jersón, un dron sobre Moscú, dolorosos actos que matan cada día un puñado de personas en plan rosario interminable. Conclusión: se ha convertido en un conflicto de baja intensidad (para nosotros, claro), pero que no por eso ha dejado de ser dramáticamente mortal. 

Vamos, ha pasado a ser un/otro conflicto geoestratégico más entre dos potencias que se dan patadas en el trasero de los ucranianos/as por causa de su posición estratégica y la fertilidad de sus tierras. 

Y como debe haber pocos traseros ucranianos por patear, el conflicto se amplía a África, donde entra en erupción Níger con más banderas rusas en los desfiles de los sublevados que en las paradas militares del 1 de octubre en la plaza Roja. 

Claro, Níger, El Chad, Mali y Burkina Baso tienen codiciadas materias primas, entre ellas y solo por citar, la uraninita que necesitan las centrales nucleares, entre ellas y también solo por citar, la que alimenta los 59 núcleos activos que funcionan en Francia. 

Y mientras todos miramos tan solo el dedo que apunta a los dramas de la guerra, las empresas que fabrican y aportan las armas a ambos bandos al mismo tiempo o las que hacen caja a futuro con la presumible reconstrucción posterior, se frotan las manos, lo justo por poder tenerlas libres para contar sus pingües beneficios. 

Al parecer nunca falta un buen conflicto que se sustancie en guerra para así lograr un buen negocio. A resultas, mientras unos ponen los muertos y el dolor, otros trabajan para que nadie pueda perder la guerra. 

Algunos pueden pensar que quizás sea solo una triquiñuela para no llevar la contraria a Twain. Pero si analizamos los valores en bolsa de los grupos que fabrican o trapichean con componentes de guerra lo entenderán mejor. Aunque a veces a algunos les estalle el negocio volando en un avión. G.B. míster Prigozhin, señor de la guerra.

@nekanelauzirika

El horno global

Según la OMM, julio fue el mes más caluroso desde 1880

Lo llaman Tierra, otros Mar, los entendidos Gaia, algunos Ama Lur,  pero este verano Horno Global va pintiparado.

Aunque por estos lares no lo parezca tanto porque a veces el dios lorenzo disimula un poco y se entretiene jugueteando entre las nubes, la Organización Meteorológica Mundial (OMM) confirma que el recién finado julio ha sido el más caluroso en la historia de la Tierra desde que existen registros fiables, digamos que desde 1880, aunque son bastantes los expertos que sostienen que este aumento quizá sea el más elevado desde hace 120 mil años.  A pesar de negacionistas recalcitrantes, parece evidente que el incremente de 1,5ºC por encima de los niveles preindustriales se debe primordialmente a la combustión de carbón, petróleo, gas y a otras actividades humanas ligadas a su uso.

El viernes pasado, después de calentarnos la oreja y encendernos la preocupación con esta noticia, todos los medios la hilvanaban con los buenísimos datos del movimiento turístico especialmente aéreo, pero también por carretera y hasta por mar, casi como en un intento compensatorio de estímulos informativos. El aeropuerto de Loiu firma el mejor mes de su historia y avanza hacia un verano de récord” repetían sudando de admiración tras citar los 45 Celsius en Sevilla y Córdoba.

Si en todo momento del día están volando simultáneamente sobre la Tierra una media de entre 10.000 y 20.000 aviones comerciales que transportan entre 1,5 y dos millones de pasajeros y que cada uno de estos trastos voladores consume unos 4 litros de queroseno por segundo, hagan un cálculo estimado del combustible que se utiliza y estimen las toneladas de gases de efecto invernadero que se producen.

Me imagino a miles de usuarios con el abanico en la mano sudando la gota gorda en la cola de espera para embarcar, pero dudo que haya quien se haya planteado cancelar su vuelo por motivo del motivo principal del tórrido bochorno que soportan. En realidad, he de confesar que yo también me subiré a uno de esos artefactos productores de CO2 dentro de unas semanas y ni pensar en cancelar mi vuelo generador de canícula. ¡Faltaría más!

De hecho, es posible que muchos ya se estén apuntando a la lista para navegar por el polo norte en crucero en el verano de 2027, ¿o será antes? En la lógica humana, al parecer este anhelo no es incompatible con quejarse del horroroso calor que soportamos in crescendo cada verano en este horno global.

nekanelauzi25@hotmail.com @nekanelauzirika

Fútbol, copa, rey y España

No sabría muy bien si el orden en el que dispongo las piezas del título es el más apropiado para dar con precisión en la diana de la primacía real de estos cuatro fenómenos; porque si ya por separado cada término da para una colección completa de dislates, la amalgama de la tétrada en variaciones con repetición podría llevarnos al paradigma de las contradicciones. Pónganlos ustedes en el orden que prefieran.

No, yo no vi el Madrí-Osasuna ni en Sevilla ni en la tele, pero me coincidió el partido de fútbol de la final de copa del rey de España en la capital del Reyno, es decir, en mi querida Pamplona/Iruña, y he de decir que no había un rincón de la ciudad que no recordara que para los pamplonicas/navarrostodos era un gran acontecimiento; es la lógica alegría de la cenicienta al verse reconocida en palacio. No me imagino, ni por asomo, tamaña ilusión en los prepotentes capitalinos del reino, en esta ocasión de España. Por cierto, ya nos gustaría ver celebrar otras actividades y eventos multitudinarios como lo ha hecho la afición futbolera de Osasuna: hinchas con sentimiento, orden, entrega, respeto, orgullo, alegría, fiesta, pasión … todo en perfecta armonía para el disfrute colectivo. ¡Chapeau! Hasta con pelín de sana envidia bilbaína, aunque solo sea hasta el año que viene.

Leo que le pitaron al rey y como republicana de corazón, condición y hechos me congratula saber de esa pitada al monarca de una corona no refrendada y heredera directa del franquismo. Incluso con la música-tapadera a todo trapo y el micro de la tv apagado por orden gubernativa, espero que se escuchara la pitada desde Irún hasta Algeciras.

Ya no la llaman copa de España, sino del rey. Me imagino que sería incongruente tildar “de España” a una competición donde sólo una minoría de los futbolistas participantes son súbditos españoles. Porque más allá de que a mí el fútbol me guste entre cero y nada, la mayoría de esos futbolistas son profesionales al servicio de una empresa que les paga y punto. Es decir, que el borbón y la borbona fueron a presidir un encuentro de empresas representadas mayoritariamente por extranjeros escandalosamente remunerados, nada de España ni patria ni bandera rojigualda ni mandacarajos por el estilo, digámoslo en prosa. En apoyo a mis palabras me soplan que mientras Osasuna tiene 3 extranjeros, el Real Madrid, máximo representante del fútbol patrio-patriotero, tiene 18 no españoles y que el 7 de enero en un partido no sé contra quién, no había ningún españolito en su equipo. Serán cosas de la globalización y de la pasta gansa que mueve el espectáculo.

Comprenderán que no haya ido a Sevilla ni visto el partido. No tengo la dicha existencial de ser pamplonica; ni he practicado ni me ha gustado nunca el fútbol como deporte y menos aún como espectáculo empresarial; no soy monárquica; mi españolidad y españolismo dejan mucho que desear y no comprendo porque me recriminan cuando juega ese equipo de Madrid y yo no le apoyo siendo tan español. En fin, que la tarde en Pamplona fue preciosa contemplando como todos los comercios lucían en rojo su apoyo al equipo de la salud. Y leído en un comercio de Iruña: “el caer no resta mérito alguno a la gloria de haber subido», buena reflexión de Calderón de la Barca que dedico a Osasuna.

No se conturben, no escribo esto por inquina bilbaína tras ser eliminados, porque al fin y al cabo el curso futbolero del año que viene llevará al Athletic a su enésima final y no tendré que hacer ex novo este comentario, sino que podré reproducir casi ad pedem litterae esta misma columna.

@nekanelauzirika