Un tiempo de silencio

Como las parejas que se dan un tiempo para decidir sobre su futuro, también yo voy a hacer lo propio con esta escriturilla.

Y, como en los conflictos de pareja,  también yo he tomado esta decisión tras comprobar que ambos  dos nos repetimos en temas y  palabras , que a menudo nos aburrimos el uno al otro, que ya no nos miramos  a los ojos y que nuestra fidelidad raya casi en el matrimonio de conveniencia. Por otro lado, y además, al ser nuestras relaciones públicas por publicadas, de la escasa (y siempre agradecida ) respuesta del lectorado, hemos llegado a la conclusión de que somos perfectamente prescindibles en este mundo tan multiplicado de blogs y redes sociales.

Así que , por lo tanto, tenemos que hacer  un alto en el camino, repensar nuestras relaciones, sentir si de verdad nos necesitamos ( y para qué  concretamente) y si aún anida la chispa del amor en el fondo de nuestros corazones.

Cuando las aguas turbias se hayan aclarado y si tenemos algo más  que decir,  lo diremos.  Entre tanto será  este un tiempo de silencio que por estival pasará además  bastante desapercibido…

CUARENTA AÑOS DEL ASESINATO DE GERMÁN RODRÍGUEZ

Cuando llega el comienzo de los sanfermines no puedo evitar el recuerdo de la imagen de Germán Rodríguez  que encabeza estas líneas. Han pasado cuarenta años y nadie ha dado un paso para aclarar lo que ocurrió. Por ello siempre reproduzco lo que un día ya escribí….

“El 8 de julio de 1978, Germán Rodríguez fue asesinado de un balazo en la frente, pocas horas después de la entrada a tiros de la Policía Armada  en la Plaza de Toros de Pamplona con el comisario Miguel Rubio a la cabeza.

No hace falta haber leído a John Le Carré para adivinar que lo que a lo largo de aquel día pasó en la capital navarra fue algo perfectamente organizado, tan perfectamente que todas las investigaciones  acabaron en nada o bajo la excusa de una cadena de mando que se perdía en el infinito.

Germán Rodríguez  fue compañero de clase en el colegio de los Hermanos Maristas, después colega del grupo de teatro que allí se organizó –  de hecho tengo una foto en la que aparecemos los dos muy transidos recitando algo del Romancero Gitano de Lorca- y por fin, camarada de las reuniones clandestinas a las que venía representando a LCR , organización trotskista muy activa durante los últimos años setenta.

Aquel asesinato fue un aviso. Un aviso de que El Estado ,en  el uso del monopolio de la violencia legal aún cuando no legítima (Max Weber dixit)  actuaría con toda su capacidad de matar… En efecto, todavía se puede acceder  hoy en día a un video en el que el mando policial  Vulcano 2 ordena: “Tirad con todas vuestras fuerzas : no os importe matar”(ver abajo la referencia).

Todo esto ocurrió hace ya mucho tiempo, pero yo siempre  recordaré a Germán recitando  estos versos premonitorios, bajo la atenta mirada del hermano José María ( uno de los pocos que nos trataba como a seres humanos)…

Les clavó sobre las botas

mordiscos de jabalí.

En la lucha daba saltos

jabonados de delfín.

Bañó con sangre enemiga 

su corbata carmesí,

pero eran cuatro puñales

y tuvo que sucumbir.

 

(El video:

https://vimeo.com/73122792)

 

¿CAMIS(ET)AS NEGRAS EN SANFERMINES?

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Escuchaba esta mañana  una tertulia de tutólogos ( y tutólogas) – de esos /as que hablan de todo y sobre todo-  en la que se discutía sobre la iniciativa de llevar camisetas negras el día 6 en Pamplona, como protesta por el excarcelamiento “preventivo” de La Manada.

Por lo general las opiniones eran contrarias a tal iniciativa. Así, una voz reposada argumentaba que, como la propuesta  provenía de ” fuera de Euskal Herría”, no era cuestión de tenerla mucho en cuenta. Extraño argumento tras décadas de explotación internacional de estas fiestas de la mano  de Hemingway y sus adláteres y más aún en estos tiempos en los que las redes sociales conectan a gentes y grupos de lo más variopinto.

Otra voz,  menos reposada, decía que proponer vestir camisetas negras ataca directamente ” la recia tradición sanferminera”, y el peso de las palabras casi convertía las tales en camisas negras de tan negras otro sí  connotaciones. Aquí el argumento se iba por la escurridera del deseo, pues la investigación histórica ya ha demostrado cumplidamente que los sanfermines, tal y como hoy los contemplamos y acaso disfrutamos , son el producto de un diseño de carlistas ( más) y falangistas ( menos) que en los primeros años del franquismo se apropiaron de ceremonias ( como la del cohete, ) o paseos ultraconservadores  (como el riau-riau), se inventaron  canciones ( como el ” Uno de enero…” o el “Pobre de mí” ) y, por fin pergeñaron una indumentaria en la que combinaron el blanco y el rojo según la disposición habitual. Y todo para premiar a la ciudad de Pamplona – en nombre de la “brava Navarra” que había recibido la Cruz Laureada de la San Fernando ” por su contribución al Alzamiento Nacional”- con una fiesta única  en el Ruedo Ibérico. Lo cual que debería  quizá ser revisado a la luz de la Ley de Memoria Histórica…

Pero lo más extraño es que, pasado el tema- el siguiente era  el traslado de presos independentistas  a cárceles catalanas,  en tutología total-  ninguno de los contertulios – y contertulias- ha hablado de esta fiesta en el sentido de que ,como todas las fiestas, es suspensión de la normalidad  y fundamentalmente  recreación acelerada de los vínculos sociales, y entre ellos los sexuales, por mucho que se intenten edulcorar aunque , por supuesto, sí normativizar en sus mínimos, como ahora está ocurriendo por parte de muchas mujeres al calor del “NO ES NO”, un mensaje sencillo y rápidamente comprensible…Sorprendente ausencia no ya antropológica, que también, sino adecuada a la cuestión.

Y es que, al cabo, muchas gentes, siguiendo la horizontalidad cutre de la tutología, prefieren que se les hable de menhires sin datar, de  conspiraciones vaticanas  , de criptas secretas … o de unos sanfermines ” novelados” al gusto de cada cual…( de una de estas novelizaciones , una de las más toscas y oportunistas, por referirse a los de 1978, hablaré un día de estos…

En la despedida de Silvia ( Fernández Viguera, feminista)

imagen silvia recortada

La ceremonia ha sido breve. Han tomado parte quienes te han acompañado hasta ese final que es la muerte inesperada ,pues la muerte siempre es de los demás  y casi siempre, inaceptable.

Han hablado, por supuesto, de tu larga trayectoria como investigadora y militante feminista y han  recordado cómo hace apenas unos días se conmemoraban los veinte años de la publicación de aquel libro fundamental titulado Ellas, las mujeres en la historia de Pamplona.

Tras el canto del  “Zutik emakumeak” ,me he marchado discretamente. Sin más.No podía quedarme. Y luego he vuelto conduciendo lentamente por las curvas de Lizarrusti. En lo alto del puerto me he detenido .Sentado a la sombra, sobre las ruinas de la vieja venta, todavía con el regusto de la txistorra que había almorzado en Arbizu- ¡esa txistorra que tanto te gustaba! – he estado recordando todo lo que me has enseñado a lo largo de tantos años y también  todo lo que nos hemos reído juntos .Y me he adormecido acunado por un suave viento sur  y el repiqueteo  lejano de unas esquilas.

Después, me he despertado de pronto, he mirado el reloj y he continuado mi camino.

Te han despedido con un alternativo “¡Nos veremos en el infierno!” – supongo que por aquello de que ” las chicas malas van a todas partes”- , pero yo creo que debe haber un pedacito de cielo sólo para  tí…

Recordando una conversación en la Grand Place

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“Estoy tomando una Chimay en Le Roy D´Espagne mientras recuerdo a Mario Onaindía – Grand Placen elkartuko gara – que de ser uno de los malos de la película en el juicio de Burgos – menores de cuarenta, recurran a la wikipedia– tras su fase post-militar se convirtió en el senador ( del PSOE) más votado de la Historia. Sobre Onaindia escuché en su momento – ¡Ah Congreso perdido en el tiempo!- y acerca de su prodigiosa habilidad de seducción, una de las frases más ingeniosas que no originales que en el mundo han sido: “No es chamán porque cura sino que cura porque es chamán”. Pero Onaindia era, sobre todo, un animal político (en el sentido contemporáneo que no aristotélico), a fuer de literato justito y ensayista enciclopédico.

Pero en fin, viene Mikael- que a esta plaza le llama, por cierto, Grote Markt- y me trae novedades y se trae una señora estupenda- Thaïs -de esas que tanto le gustaban a José Luis de Vilallonga. Mikael estuvo militando en el Meervoud durante muchos años, pensando que podría reconducir el nacionalismo flamenco desde la extrema derecha hasta la extrema izquierda y, dada su edad – ya ha cumplido la sesentena- resulta bastante comprensible. En la actualidad  tan sólo es, según dice, un “nacionalista cultural” al que le basta con hablar en lo que llama directamente “neerlandés”.

Por otro lado, no ceja en su empeño de escribir lo que denomina “la novela definitiva” sobre su (mi) generación, una generación alimentada de judeocristianismo basal, marxismo escolar, izquierdismo polimorfo y cierto voluntarismo para-nacionalista. Ha hecho ya varios intentos (muchos), pero la cuestión sigue pendiente. “No sé”, confiesa,” quizá pesen los muertos, mis muertos. Y cierto deseo de decir de ellos, como comenta Roland Barthes”. “Pero los muertos suelen pesar como culpa” le digo yo. Mikael asiente bajando la mirada y Thaïs le toma de la mano con ternura. “Pues sí”, reacciona al cabo, “esa culpa es una culpa por no haber muerto a tiempo, en los buenos momentos, cuando la utopía todavía continuaba vigente…y tener que haber visto cómo estudiantes maoístas y mecánicos trotskistas se convertían en empresarios adinerados…Y tener que haber aceptado que aquello que defendíamos era algo imposible estratégicamente y que obedecía más a un instinto táctico cruelmente dirigido por fuerzas ajenas a nosotros mismos pero que sabían muy bien lo que hacían…”

“Ya” respondo yo por todo comentario. Y me acuerdo otra vez de Onaindía (él sí que se murió a tiempo) y me pido otra Chimay. Mikael y Thaïs se suman y brindamos…por nosotros mismos, tan vivos como supervivientes. “Sapias vina liques” que decían los clásicos (que desgraciadamente no conocían esta maravillosa cerveza. ” ( pubicado en 2016)

[El escritor y sociólogo flamenco Mikael Van den Broeck murió el pasado  15 de junio a los 63 años, retornando a una casa del padre lingüística, el neerlandés, una vez que hubo comprendido que esa era la única casa común entre el nacionalismo flamenco de derechas y de izquierdas.

Por todo ello, al final de su vida, sólo escribió en esa lengua aunque habló en unas cuantas más.Y lo que escribió no tuvo ya que ver con La Política en sentido institucional- ¡ él, que había sido un hegeliano estatalista!- sino  con los avatares de la vida cotidiana ( la “petite politique” . Aún así, fue escasamente comprendido,y menos, entendido. Hasta se le llegó a reprochar la inanidad de sus breves artículos y columnas- que sólo leían sus viejos amigos y antiguos camaradas.

Su supuesta obra mayor, la novela generacional  ( Mikael Bildungsroman ) que  siempre quiso escribir, no se ha encontrado entre sus papeles, y todavía hay  serías dudas de que hubiera sido comenzada porque cuanto más la reivindicaba, más miedo , decía, le producía estar en la tesitura de finalizarla.

Descanse en paz el buen amigo….”Ibant oscuri sola sub nocte”…]

 

“EUROPA SE DESCUARTIZA” (¿con el estilo de…?)

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El sábado y salí y bebí. Más de la cuenta en ambos dos derechos. Así que ayer tuve resaca de un día y anduve toda la jornada disfrutando de un a modo de drama- em-gente pessoano acumulando  discutidores heterónimos. Gracias al sofá y a la farmacia, el drama  se hizo nostalgia retrógrada, y  la mano se me fue en la biblioteca hacia una  vieja revista titulada La Estafeta Literaria , en la cual hice mis pinitos  de la mano de mi tío Julio Manegat.  Abiertas en canal sus amarillentas páginas, dentro  encontré bajo mis   torpes poemas  una sección titulada “Con el estilo de…” en la que un  escritor conocido plagiaba ordenadamente las formas de  un autor reconocido. Y  se me ocurrió hacer un ejercicio similar y esto es lo que  salió:

“EUROPA SE DESCUARTIZA

Europa se descuartiza entre las disputas de los Titanes. La Pérfida Albión, retranqueada de sí misma ,ha abandondo el barco en el que nunca quiso navegar. El Oso Ruso extiende sus garras electrónicas hasta el Centro del Imperio y el Emperador Rubio se deja agasajar mientras pacta con los Viejos Mandarines. Entre todos cercan  la Ciudadela que a su vez sufre los embates internos de los Nuevos Soldados que dicen defender a los Trabajadores. Ya no hay Ley sino Mafia pues nunca puede haber  vacío de poder. Sólo la Gran Alianza del Canciller y la Bastilla , antes Enemigos Irreconciliables, defenderá el Castillo de la Nación Europea en el que se refugiarán los Antiguos Principados y Reynos.  Ya es hora de que los Emboscados salgan a la Plaza”.

Pues bien, querido lector, querida lectora, ¿has adivinado ya a quien he estado plagiando en medio de tanto ibuprofeno?

“El hombre que mató a don Quijote”

Ayer por la tarde había olas muy altas y poca visibilidad por lo que , ante la imposibilidad de navegar, decidí acudir al cine de la mano de Patxi ( 1.

Estuvimos viendo ” El hombre que mató a don Quijote” y a decir verdad me alegré de la impertinencia de este viento NW que siempre nos mantiene en vilo.

Disfruté mucho de la película  que no es sino una larga reflexión cinematográfica sobre el cine y en general sobre el arte aunque ,como dijo Patxi a la salida, es necesario haber visto mucho cine para pasearse por ella de verdad,  pues desde el título hasta la última secuencia hay una sucesión de guiños sólo al alcance de la afición. Así que más que cine es , aquí de nuevo Patxi, meta-cine.

Pero aún así la peripecia – que dura más de dos horas que podían haber sido cuatro – nos presenta a un personaje que se debate continuamente entre la inocencia de su creación – una versión casi escolar del Quijote- y la consecuencia mayor de su obra que no es sino la locura del actor que en su momento encarnó al de la Triste Figura, y que termina por abducir al protagonista entre un atrezzo medievalizante y equívoco  digno de La Fura dels Baus.

Dicen que Terry Gillian, el director y ex- miembro de Monty Python, ha estado dándole vueltas a esta película casi veinte años, y se nota pues en su delirio , muy similar al de don Quijote de la Mancha, es de una exactitud exasperante…No es de extrañar así que la crítica, sometida acaso inconscientemente al criterio del más romo realismo, la haya calificado como ” de género fantástico ” y la haya tildado hasta de infame…

1) Si alguien no conoce los personajes de esta saga, puede consultar:

http://blogs.deia.com/el-paseante/2016/11/20/dramatis-personae

 

LOS DESAYUNOS DE LOS MARTES: Violencia y culpa.

La Reunión Ordinaria de la Junta Extraterritorial del Desayuno de los Martes se ha celebrado hoy viernes a partir de las 8:03 en su sede matricial del Café Iruña. Nos hemos ubicado  en nuestra mesa  reservada no sin dificultades ya que el local estaba abarrotado por una excursión procedente de Bielorusia  que, en palabras de nuestro camarero de confianza, había venido a Bilbao  con el convencimiento de que era una de las sub-sedes del Mundial de Fútbol.

Mikel ha aparecido  todavía noqueado por la anécdota que me relató ayer en nuestro paseo vespertino ( véase Apéndice  1).

Marta  ha comentado al respecto que a ella también , durante su primer año de Instituto, le llegaron quejas de algunos colegas porque “aprobaba demasiado”. A lo cual ha saltado la siempre moderada Laura, indicando que desde su perspectiva empresarial ” se suspende demasiado poco” y ” así tenemos que soportar a esos niñatos que no saben ni hacer la O con un canuto, aunque se fumen unos cuantos” ,finalizando su intervención pidiendo más rigor.

Patxi ha comentado por lo bajini algo así como ” Sí, sí, rigor…mortis” y ,animado a tomar parte,  ha relatado que tiene desde hace años un esquema de guión basado en la película Arrebato de Iván Zulueta – en la que un director de cine es ejecutado por su propia cámara- que presenta a una profesora que se está examinando continuamente y continuamente suspendiendo hasta que se da cuenta de que ella es la única miembro ( o miembra) del tribunal que la juzga  tan negativamente.

“¡La culpa, la culpa” ha soltado  al efecto Koldo, nuestro insomne psiquiatra  en permanente  guardia. Y  solicitada una aclaración al respecto, ha  dicho literalmente: ” Sin culpa no hay sociedad, pero como hay quien se pasa de rosca, nosotros nos encargamos de reconducirla con psicoterapia, farmacia y si es necesario electro-shock ( del que, por cierto, cada vez soy más partidario) . Lo cual no impide la circulación normalizada de pequeños  y pequeñas psicópatas que proyectan su culpa violentamente en sutiles o descaradas manipulaciones de las gentes de su entorno…”.

Antes estas severas palabras todos hemos enmudecido y tanto más cuanto que  tras soltarlas, Koldo se ha zampado su bollo de una tacada y sin respirar.

Itzi, más muda que todos y todas por lo general, nos ha sorprendido hoy con una frase que llevaba apuntada en su  libreta de colorines: ” Todo lo gasta un mal modo, hasta la justicia y razón. El bueno lo suple todo, dora el no, y endulza la verdad…”, de un tal Baltasar Gracián.

Y en estas han dado las nueve de la mañana, y avisados por nuestro camarero de confianza de que el vacío generado por la desocupación oteiziana de los bielorusos iba a ser de nuevo ocupado por una sesentena de estudiantes de Burdeos, hemos decidido dar por finalizada la tenida.

De todo lo cual doy fe, ante diem XVII Kalendas Jul.  Anno DCCXVIII ad Bilbao urbe condita.

[ hay firma: Ataúlfo ]

Apendice 1) : https://blogs.deia.eus/el-paseante/2018/06/13/la-violencia-academica/

 

EL PANTALÓN CORTO (Apuntes fenomenológicos)

Para alguien , como quien suscribe, que se dedicó en tiempos a la lucha por la consecución de fines estratégico-metafísicos (subsumidos todos bajo la bandera de La Revolución ) los aspectos táctico-físicos no han dejado de tener cierta vigencia.

Y, por ejemplo, la lucha mantenida contra el entorno familiar en pro de la utilización del pantalón largo permanece como rasgo indeleble de una primera liberación.

Tal es así que me resulta incomprensible la creciente utilización del pantalón corto en el variado concurso de las esferas sociales, en el que pueden apreciarse diversas manifestaciones, desde el pantalón-pirata hasta el corto-cortísimo que amorcilla las nalgas, pasando por las bermudas de longitudes algorítmicas.

Soy consciente  de que los menores de cincuenta  considerarán esta cuestión banal y hasta esotérica ( si es que saben lo que quiere decir este palabro) pero me da que puedo proponer una explicación.

Pues, ¿ en qué momentos nos era permitido a esta generación perdida la utilización  de aquellos pantalones cortos por lo general azules y sin matices ( o de aquellos púdicos pololos oscuros y bamboleantes ? Sí, querido lector, querida lectora, que hasta aquí has llegado: en las clases de gimnasia o en la práctica rudimentaria del fútbol o el baloncesto.

De lo cual se ha de deducir que el actual pantalocortismo  no es sino una manifestación del Espíritu Deportivo General que nos informa y que nos quiere siempre preparados ( y preparadas)  para la carrera, el salto y, en ocasiones, el salto del tigre ( o de la pantera.

Lo cual que a mi me resulta cansino pues ya no estoy en edad productiva ni de merecer  y , otro sí, incomprensible  al ver pasar abueletes renqueantes a velocidad media , y/o gentes de media edad enfundadas desde la mañana en pantalón corto y camiseta…y calzando un  a modo de sandalia que antes era tan sólo atributo de los severos franciscanos- pero este y el de las camisetas ( antes tributo de la working class)  son tema para otro día…

JENGIBRE-MANÍA

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Para rato íbamos a sospechar que aquellas galletas de jengibre que devoraban Los Cinco ( ¿o eran Los Siete?) de la mano de Enid Blyton, además de ser tan ricas, tenían tantas propiedades.

Pues el jengibre (“Zingiber officinale”) se ha convertido de pronto en estos lares  en una panacea que se puede tomar bajo diversas santas formas  desde la tradicional infusión hasta el atrevido yogur . Sirve así ahora esta hierba para “  perder peso, mitigar las cefaleas, para los dolores menstruales, aliviar el dolor muscular, curar el malestar de estómago, mareos y náuseas; para  la circulación sanguínea; además es antiviral, antiinflamatorio y analgésico  y ayuda a prevenir el cáncer de ovarios y el de colon…

Y es que parece que más allá de los avances científicos ( sin duda consonados por  los intereses  comerciales…pero esto ha sido por norma  como lo demostró R.K. Merton, en Ciencia, tecnología y sociedad en la Inglaterra del siglo XVII ) siempre queda el recurso de última instancia que es la Fe ( ¡En el pecho la medalla  y en el corazón, la fe, la fe , la fe!.

Recurso que por lo que tengo visto, a veces funciona y a veces no- en realidad casi nunca. Como el caso de aquella amiga que quiso combatir sin éxito el avance de su esclerosis múltiple bebiéndose su propia orina depurada, o el de aquella otra que consiguió hacer remitir los datos clínicos de un cancer  trotante apartándose de la terapia convencional …

Any way, y por si acaso, releeré algún capítulo de la Blyton por ver si hay indicios de que esta ” planta milagrosa” además de tener tantas propiedades, colocaba a aquellos  héroes y heroínas de mi infancia… y yo ¡ sin enterarme!