Ese camino descendente desde la pista de patinaje de Artxanda hasta el barrio de Uribarri está impregnado en mi memoria de niño. Por él, brincando y sorteando algunos restos de chabolismo, bajábamos una decena de chavales de atuendo deportivo diverso a merendar a casa, tras haber disputado agotadores partidos en la campa del alemán o en algún otro descampado cercano a San Roke, donde un obús de la guerra atravesaba un magnifico árbol a los pies de la ermita.
Artxanda era nuestro pueblo, un pueblo cercano e intimo, testigo de nuestras correrías infantiles.
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Ese camino descendente desde la pista de patinaje de Artxanda hasta el barrio de Uribarri está impregnado en mi memoria de niño. Por él, brincando y sorteando algunos restos de chabolismo, bajábamos una decena de chavales de atuendo deportivo diverso a merendar a casa, tras haber disputado agotadores partidos en la campa del alemán o en algún otro descampado cercano a San Roke, donde un obús de la guerra atravesaba un magnifico árbol a los pies de la ermita.
Artxanda era nuestro pueblo, un pueblo cercano e intimo, testigo de nuestras correrías infantiles.