Desmarcados

Cría símbolos y te secarán el alma. Los símbolos son útiles, pero su exacerbación genera gregarismo y reemplaza al ciudadano complejo por una representación simple. Banderas, cruces, marcas, colores, ídolos y lemas son alimento de sociedades inmaduras. Y cuantos más símbolos, más vacío. Esto ocurre en el Estado español, que cree acreditar su integridad a base de muchas rojigualdas e histérico griterío, cuando su selección de fútbol viaja a Catalunya después de 18 años de ausencia y un procés heroico. Lo hemos visto en TVE: proliferación de estandartes en las gradas, pancartas franquistas (“Viva la unidad de España”) y exaltados mensajes (“Barcelona con la selección”), como si los pocos que allí estaban, blandiendo sus mástiles como espadas, representaran a todos los catalanes; pero lo suyo era ofender. ¿Después de esto España es más España? ¡Ay, pero estos signos también los vemos en Euskadi para afirmar la nación vasca! Patria es libertad.

Los invasores rusos de Ucrania han creado un icono de victoria con la inscripción de una gran Z blanca en sus blindados y convoyes de guerra. Sea una señal de ubicación o acaso un logo de poderío frente a un pueblo martirizado, el símbolo, evocador de muerte, adquiere un sentido equivalente a la esvástica nazi de las tropas de Hitler. Sus partidarios lo exhiben con trágico orgullo en ciudades y grafitis. Son imágenes del regreso al pasado bajo el hechizo de Putin.

La comunidad hipersimbólica se divide ahora en favorables y contrarios al bofetón que Will Smith propinó al presentador de la gala de los Oscar por una broma cruel a su esposa. ¡Qué paradoja! En Hollywood, donde lo real es simulacro, el hipócrita sistema de lo políticamente correcto, feminismo incluido, ataca los once segundos más veraces y justicieros del mundo. ¡Bien hecho, Will, legítima defensa! Iconoclastia es libertad. 

María y Javier son los nombres de dos resistentes de la tele, periodistas de la cadena pública estatal, comprometidos con buenos productos informativos y ahora amenazados por las bajas audiencias y sus efectos destructivos. ¡Ay, las audiencias, qué injusticia profesional! María Casado y Javier Ruiz, catalana y valenciano, miércoles y viernes, hacen lo mejor que hay en estos momentos en La 1, mientras en La 2 This is philosophy hace cumbre cualitativa para el 1,5% de los televidentes. Sí, el tamaño de las audiencias importa, aunque los canales públicos juegan en la liga de la decencia y no en la privada codicia.

María Casado presenta desde Catalunya un magnífico espacio de entrevistas, en directo, llamado Las tres puertas, tras las que aparecen otros tantos personajes a quienes procura extraer el alma. La hipersensible María se implica tan a fondo que a veces ella misma termina en lágrimas. Antonio Banderas, su productor, la emocionó por cariño y el showman Pedro Ruiz la hizo llorar por su miedo a los resultados. Y son malos, con una media del 5,5%, pese a la preciosidad del programa y su diseño. Los números no cuadran con la belleza.

Javier Ruiz, más viajado por los platós que el baúl de la Piquer, imaginó Las claves del siglo XXI como enmienda a las tertulias, en franca decadencia. Odia a los opinadores pedantes, como ese que proclamó el parecido ideológico entre Putin y Lenin por llamarse ambos Vladimir. Javier ha dado con la tecla en los análisis de nuestros problemas sustituyendo contertulios por expertos y juicios por datos. Luz en lugar de bronca. Pero solo llega al 6%, aún lejos de la media de la cadena. Tengan paciencia en los elevados despachos de TVE, porque en horas de alboroto social y intoxicación populista María Casado y Javier Ruiz son tan indispensables como el aire y la paz. Son democracia que no se rinde.

Ser director de contenidos en televisión es complicado: ¿Qué emitir? ¿A qué hora? ¿Cuántos tipos de público existen? Es gente intuitiva, muy informada sobre los gustos dominantes y atenta a la evolución de la especie. Aun así se equivocan mucho. En Euskadi tuvimos al mejor, el inolvidable Pello Sarasola, prematuramente fallecido. Después de 25 años apostándolo todo a la telebasura, con mínimo perfil informativo y el entretenimiento más vulgar, el modelo de Telecinco se ha venido abajo y ahora Antena3 lidera las audiencias, tanto que a finales de marzo le sacará tres puntos de ventaja a la emisora del recauchutado Berlusconi.

¿Qué ha ocurrido? Hace meses comenzó a hacerse patente el derrumbe de sus datos. La cadena reaccionó al modo tradicional con un par de ases. Desde entonces el jefe de contenidos hace filigranas cambiando de ubicación espacios estelares y reponiendo fórmulas y personajes (Bertín Osborne entre ellos) que han perdido atractivo. Fracasa en información, hace el ridículo en Ucrania, la ficción casera de José Coronado no le ha reportado gran cosa y Secret Story, sucedáneo de Gran Hermano, no da para remontar. El culebrón latino Pasión de Gavilanes ha sido un colosal gatillazo. La sangría de espectadores es ya imparable de lunes a domingo. Su liderazgo era falso. ¿Cuánto le ha costado en valor bursátil este desastre? ¿Y cuántos millones viene perdiendo en publicidad?

El director de contenidos de Telecinco es un lince, el pobre; pero no es culpa suya, sino de Vasile, gobernador de la Hispania como Escipión en la antigua Roma. El imperio se desmorona y quizás pronto veamos a Belén Esteban, princesa del vertedero, de regreso al barrio. De momento, Mediaset, enredado en conquistas continentales contra el bárbaro Netflix, cambia de nombre y pasa a llamarse Media For Europe. Morituri te salutant.

Porque los anuncios financian la prensa libre y garantizan su resistencia frente a los poderes, públicos y privados, que los condicionan. Hay un problema de exceso de publi y su ubicación, es verdad. No se pueden insertar reclamos en cualquier parte. Al menos dos clubes de fútbol, Alavés y Mallorca, lucen marcas en la trasera del pantalón de su equipamiento. ¡Publicidad en el culo, por favor! Iker Jiménez interrumpe ocho veces o más sus programas para poner anuncios, abusando del espectador hasta el oprobio.

A la gente le gusta la publi, la buena y en su medida. Nos encantan las historias que venden sin agobiar, si nos hacen sonreír, los ingeniosos relatos de 30 segundos. Es perfecta la campaña lanzada por Línea Directa para sustituir a su engolado portavoz Matías Prats, que ha caducado. En vez de hacer el cambio sin más, nos ha invitado a elegir el sucesor entre Mónica Carrillo, su partenaire en los informativos de Antena 3; el cómico Carlos Latre, el periodista deportivo Juanma Castaño o un actor desconocido. La estrategia es implicativa, pero algo tramposa pues de antemano sabemos que Mónica seguirá la pauta del marketing de la aseguradora. Los buenos anuncios se engrandecen con consumidores inteligentes.

A veces, hay anuncios atrevidos. Lo ha hecho Pikolín de la mano de Oriol Villar con un monumental spot, en blanco y negro, en el que un bailarín actúa en un teatro vacío y a oscuras al compás de una canción de Massiel. Su eslogan “Haz algo que te quite el sueño” es magnífico, muy lejos del ripioso “A mí plin, yo duermo en Pikolín” de cuando reinó Carolo. En 2021 se emitieron en la tele casi 10.000 anuncios diferentes. ¿Cuáles recuerda? No son necesariamente los mejores, pero por memoria son los más eficaces. Otro día hablamos de los que quedaron alojados en su subconsciente y por qué.

JOSÉ RAMÓN BLÁZQUEZ

Desde que Quevedo nos advirtiera sobre el artificio humano (“no olvides que es comedia nuestra vida/y teatro de farsa el mundo todo”), la impostura se ha diversificado en infinitos escenarios. Vemos en el fútbol televisado los simulacros de lesiones y penaltis y la celebración de los goles con bobos rituales que después imitan los niños en la escuela. Es arte corrupto, pues la esencia del teatro es la sátira y no el engaño. Las tertulias son monólogos del ego personal, con su estética forzada y bajo apariencia de juicios eruditos. Después de un tiempo ante las cámaras los tertulianos se transforman en histriones, es un hecho constatado que obliga a una continua rotación. Para esta gente fingir la petite mort debe ser normal.

En la telebasura, hoy en declive, la simulación se usa para alimentar polémicas a base de historias convenidas que fascinan a espectadores simples. De hecho, J. J. Vázquez, monarca de las cloacas, después de ensayar durante 25 años su perfil de mal actor, se dedica ahora al teatro profesional. Hay sainete en los sindicatos cuando celebran sus huelgas secundadas por apenas el 10%, como la última en Osakidetza. Llámase sobreactuación a ciertas interpretaciones hiperbólicas en el ámbito político, con una Ayuso insuperable. Hay comedia en las entidades que acuden a los juzgados con querellas que decaen por inconsistentes. Hay circo en las comisiones de la Iglesia para el blanqueamiento de su pederastia.

Y mientras esto ocurre, el teatro de verdad, que modestamente representa los claroscuros de la condición humana, está hecho unos zorros y malvive. De lo poco decente que hizo la tele franquista por el teatro clásico y moderno fue Estudio 1, en blanco y negro. Hoy, con una sociedad mejor formada pero no menos crédula, sería un fracaso de audiencia. Entonces había hambre y ahora hay hartazgo.

JOSÉ RAMÓN BLÁZQUEZ