Autor: Vicente Huici

Esta mañana , al pasar por delante del edificio central de la Universidad de Deusto, me he acordado de Andrés Ortiz-Osés. Y sobre todo de la trifulca que tuvo con Juan Aranzádi a cuenta del libro de este último que, titulado Milenarismo Vasco, había causado tanta conmoción en la intelligentsia doméstica, como en su momento  El igualitarismo vasco: mito y realidad de Alfonso de Otazu. Pues denostaba Aranzádi el pretendido matriarcalismo vasco originario tratándolo de patraña interesada y defendíase Ortíz-Oses acentuándolo en matriarcarlismo , acaso no sin cierta razón. Eran los años ochenta y se discutía de estas » cosas» ( que diría el preciso sociólogo Carlos Moya.

A don Andrés le dieron por aquí y por allá palos diversos- entre ellos un oi-tsuki  al esternón de mi colega y amiga la catedrática Ana Iriarte que desmontó por completo la teoría del matriarcado- pero aún así el recuerdo de este cura aragonés me mueve  a la sonrisa cuando no a la risa. Y es que era muy divertido y las tenidas que montábamos en la Casa Vasca junto con Patxi Lanceros eran despiporrantes. Como por ejemplo aquella en la que Ortiz-Osés  intentó explicarnos el ergativo euskérico – él que no tenía ni idea de vascuence- a partir  de lo que denominaba  la «k» absolutizadora  «que aducía el objeto»; o aquella otra ocasión en la que nos relató su  declaración ante la policía tras haber sido asaltada su buhardilla del Casco Viejo, en la que reclamaba «un tocadiscos marca Moulinex».

En fin, que mi recuerdo se va hacia aquel tipo serio por intuitivo y  gracioso por  logofrénico, como casi todos los tocados por el ala  de la Escuela de Éranos, jungianos confesos y mártires…

Cuentan los historiadores apócrifos de la Ciudad de Pamplona que, en queriendo honrar  a San Francisco Javier, contrataron a un escultor para que hiciera la talla correspondiente y colocarla luego en una plaza bajo su advocación. Lista que estuvo la escultura y bien tapada, munícipes y ciudadanía presentes , se procedió a su solemne inauguración  apareciendo un a modo de frailecillo acompañado de un cariñoso lobo: había sido confundido el de Javier con el de Asís. Pero santos como eran ambos dos, se dejó pasar el sucedido y todavía hoy  puede verse la consecuencia.

Y es que era este, el de Javier, más allá de santo muy viril por lo piloso fulgurante en sus frecuentes reproducciones, algo guipuchi por sus afinidades con su compañero de armas y oraciones Ignacio de Loyola, el cual le convenció  para ingresar en su Compañía e ir  allende los mares a intentar cambiar  el breve haiku por el largo romance, muriendo en el intento.

Fue ayer la celebración de este Santo, pero ya diluida civilmente en el Dia de Navarra y en el Euskeraren Eguna. El de Navarra estuvo atravesado por la mediata discusión del Convenio que a algunos iletrados se les ha ocurrido sacar a colación; y también por la más inmediata murga en relación a la concesión de la Medalla de Oro del  viejo Reyno a Arturo Campión  y a otros miembros de la intelectualidad navarra del novecientos, por su colaboración necesaria en el diseño del escudo de Navarra ( echo en falta al discrepante Ambrosio Huici que dejó claro que los navarros llegaron tarde y obligados a la batalla, y que no había cadenas,  ni tienda de Miramamolín. Excusaron su ausencia tirios y troyanos, casi todos haciendo de su capa ignorante un sayo pretendidamente político.

Otro sí y por encima y en relación a todo lo anterior se concelebró el Euskeraren Eguna que debería unir y no dividir, pues desde Etxepare , agramontés y pro-castellano hasta Irigaray pasando por  el mentado y tradicionalista  Campión,  lo más maravilloso de esta lengua ha sido , como dijo Koldo Mitxelena, su supervivencia.

En fin,  un día de un tres-en-uno en el que cada quisque pudo quedarse con lo que quiso y, de paso, hacerse  a gusto su guiso. En mi caso, me quedé  dormido casi toda la tarde en el sofá recordando, tras los txakolis dominicales de rigor, aquellos versos no sé si muy premonitorios:

Bascoac oroc preciatzen
Heuscara ez iaquin harren
Oroc iccassiren dute
Oray cer den heuscara…

Esta noche se me ha aparecido en sueños el colega azufrado que hace dos tardes me visitó en el despacho durante un corte de luz. Y  me ha hablado así:

«Oh tú, querido Fabio, has de saber que las palabras que quisiste oír el otro día y que tan neciamente publicaste han llegado a las puertas del Imperio y ,traspasándolas , han llegado a las orejas del mismo Emperador el cual ha alzado su  mano contra ti en defensa de la República ( sic). En consecuencia, y desde su trono aureo digital ha dictado decreto que se te comunicará  vía email si el tiempo no lo impide, desposeyéndote de todos los bienios, trienios  y tramos de investigación, así como de todas las certificaciones emitidas por las diversas agencias de calidad locales , autonómicas y estatales  a su vez certificadas por el consumismo internacional y la plastonería. Y otro sí que deberás, desgraciado Fabio, arrepentirte en sesión pública ante el sanedrín de la Q de Oro y comprometerte vía whatsapp a realizar todos los lábeles desde el nivel uno hasta el duodécimo…»

En este punto me han despertado las quejas callejeras de unos adolescentes que no habían pillado. Pero yo me he dado la vuelta y he continuado durmiendo porque no me llamo Fabio y además ya me he jubilado…

Asistí ayer por la tarde, escoltado por una buena amiga, al debate con la antropóloga y  feminista Mari Luz Esteban que se celebró con ocasión de la apertura de la Casa de las Mujeres – Koloretxe- de los Barrios Altos de Bilbao.

El salón de actos del Centro Cívico de San Francisco estaba a rebosar, y el calor humano contrastaba con el viento norte y el granizo  racheado que envolvía la calle. Tan sólo una decena de varones  nos repartíamos entre los  diferentes grupos de mujeres.

El debate me resultó particularmente interesante pues, más allá de ponerme al día sobre lo que está ocurriendo en el feminismo actualmente vigente y, en concreto, del  fenómeno de  las «casas de mujeres», me   retrotrajo a las discusiones que a finales de los años setenta y principios de los ochenta manteníamos algunos chicos con nuestras camaradas de partido y a los intentos de desarrollar una perspectiva de género análoga y masculina.

Aún así, lo que más me llamó la atención fue la constatación de la quiebra generacional ,manifiesta en la escasa militancia de las mujeres jóvenes. Y me llamó la atención porque confirmó lo que está pasando también en otros movimientos , desde el estudiantil hasta el  obrero, pasando por el mundo profesional. Yo mismo percibo casi a diario esta desafección entre mis estudiantes, que  tienen entre diecisiste y veinte años.

Es muy probable que esta desafección tenga que ver con la suposición  anti- histórica de que lo ya conseguido se mantendrá sin mayores problemas en el futuro o que, simplemente, las formas de lucha que  se les ofrecen, casi todas de raíz leninista, no les satisfagan en esta época  un tanto narcisista de selfies y whatsapps.  En cualquier caso,  me parece que convendría tener en cuenta de nuevo- y lo digo alejado de todo espíritu paternalista- las teorías del bio-poder y el micro-poder de Michel Foucault, pues quizá sean una buena pista para recomenzar la lucha desde lo más cotidiano que es lo que todavía no se ha perdido en el presentismo presente.

Pero en fin , no puedo estar sino agradecido por haber sido invitado, a pesar  de ser un VVMSR ( varón vasco monágamo sucesivo relativo), y me sumo al coro que pregunta: ¿Dónde están, quiénes son las nuevas feministas?

Ayer estuve toda la tarde intentando «subir » unos informes  académicos a una plataforma virtual universitaria.

El procedimiento era complicado y obsesivo y además, a la media hora de comenzar me quedé sin conexión. Diez minutos después se reanudó la conexión pero no pude seguir con mi trabajo porque al ordenador le dio por actualizar el anti-virus. Reanudé la labor pero se fue la luz a causa de este primer frente frío que nos ha invadido… Estando a oscuras un colega entró en el despacho y cuando le comenté  lo que estaba haciendo,se partió de risa : » Pon lo primero que se te ocurra porque no se lo van a leer y si no tienes datos, invéntatelos…».

Creo que se me fue la color pero , gracias a que casi no se veía, no se notó  mucho. O sea , que todo esto , que por otro lado antes sería  un curro de la administración, ¿ no vale para nada?.

» Bueno, sí. Vale para luego hacer unos bonitos dossiers con estadísticas y quesitos de colorines que avalen un neurótico  y supuesto Plan de Calidad, le den a la uni alguna Q y, mientras tanto, sobrevivan algunas empresillas con nombres anglosajones y personal que sabe tanto de educación como de fontanería…»

Se hizo la luz y no había nadie. Me llegó un leve olor a azufre. Perturbado como estaba por los avatares informáticos no alcancé a comprender si las palabras que había oído  las había oído o bien habían sido fruto de mi desatada imaginación.

Cerré definitivamente el ordenador , recogí mis cosas y me marché del despacho con la impresión de que algo o alguien  se quedaba allí. No tuve valor para mirar hacia atrás…

Por lo que he leído en la prensa esta mañana, uno de los argumentos de la defensa de «la manada» que , al parecer, violó  en grupo a una joven madrileña en julio del año pasado, ha sido que  los sanfermines son , un «icono del desenfreno sexual». No se especificaba luego si lo del desenfreno era causa o consecuencia de algo, pero la generalización superlativa no parece sino recoger un aspecto  relevante, aunque sea con matices, de cualquier fiesta.

Pero claro, los sanfermines no son «cualquier fiesta» sino que han sido durante muchos años la fiesta por antonomasia. Una fiesta «nacional» e «internacional», recreada en la postguerra por  fascistas disfrazados como los  Baleztena, los Pérez Salazar o el mismo Maestro Bravo que fueron diseñando toda una parafernalia  que incluía canciones como el “Uno de enero”, el uniforme blanco con el pañuelo rojo o  que se apropiaron de  la ceremonia del cohete del día seis. Incluso la retención popular del  riau-riau a la corporación municipal cuando en la tarde del cohete  iba a la Iglesia de San Lorenzo, fue un invento del carlista Ignacio Baleztena para impedir la entrada de los  munícipes ateos  de 1914 en el templo -¡ Y muchos pensarán que fue una ocurrencia malvada de abertzales e izquierdistas!…Y todo al calor de la Gran Cruz Laureada de San Fernando (popularmente  llamada «la berza») incorporada al  ahora tan discutido escudo de Navarra en sustitución de las columnas republicanas y «otorgada» por don Francisco Franco Bahamonde ( Adi ikasleak, ez zen errege bat!) a los muchachotes alzados. En fin , que los orígenes suelen ser  bastante impuros, sobre todo si se reclaman  con la pretensión de cierta prístina  pureza

Pero aún así, queda en el aire la pregunta de cómo es posible que estos cinco autoconfesos «imbéciles» – en el sentido etimológico de la palabra- puedan haber llegado a  argumentar lo que han argumentado…

Ayer por la tarde fui a ese lugar que se publicita como » La República Independiente de Mi Casa»  y no me pasó nada. Ni  palpitaciones estentóreas ni mini- crisis de ansiedad claustrofóbica – llevaba el alprazolam porsiaca en un bolsillo secreto del chambergo.Es cierto que fui con dos condiciones: que pudiera salir cuando quisiera  y que   mi señora esposa me garantizara que sabía por dónde salir.

Pero, luego, todo fue a pedir de boca. Acodado en mi carrito me hice todo el recorrido sin recurrir a ningún atajo. Incluso intenté comprar una » base-para- portátil- sobre-piernas » pero a la vista de que me metía en un  loop sado-masoquista entre la » zona textil » y el «espacio oficinas «, desistí con gran  caballerosidad a fuer de amabilidad.  Otro sí me ocurrió a la salida, pues mi intento de hacerme con un poco del icónico salmón ahumado  también  se esfumó  ante la longitud impresionante de la cola de paganos – continuaré tirando del análogo del Bidasoa.

Y además, fiel a mis tendencias sociologopáticas, entretúveme en hacer una fenomenología de bolsillo entre bambalinas.  Así pude distinguir entre los siguientes grupos: A) Parejas jóvenes- ellas generalmente embarazadas- en mirándose tiernamente a  los ojos; B) Parejas maduras de segundo o tercer arrejuntamiento,  mirando los smartphones y haciendo cuentas ; C) Parejas ancianas  de mirada perdida apoyándose mutuamente o tirando uno de ellos de la silla de ruedas del otro; D) No incluidos en las anteriores clasificaciones ( es que  me cansé…

En resumen, una jornada en la que la familia superó en mucho al  municipio y al sindicato, en plena conciencia republicana itinerante.

«Agrupémonos» – que decía aquel ( ¿quién?) ayer  los blogeros locales  que circulamos por la red de la mano de este  diario que nos acoge ( Eskerrik…asko!, of course ) en los V Encuentros Digitales . Yo llegué para aplaudir a los premiados ( y premiadas) y particularmente al fervoroso Félix Mugurutza, que con su «El arca de no sé» ha sido la revelación del año.

Prometíle al suprascrito , en presencia de testigos cualificados – tal que nuestro general en jefe Josetxu Rodríguez y los compañeros Julen Rekondo  e Iñaki Murua -enmendar mi patológica tendencia al paseo urbanita – que tras las correspondientes sesiones psicoanalíticas veo relacionada en sentido adverso con mi larga vida infantil en la huerta de la Rochapea pamplonica –  y  seguirle algún día por las piedras del Gorbea procurando no desfallecer  ni hacer mucho el quijote.

Ya de vuelta  a casa, remontando lentamente la ría con un recio viento de NW de popa, fui recordando lo que un día yo escribí ( pensando en ti ) en clave neo-aristotélica sobre este tipejo que he denominado «zoon elektronikón» y que decía así ( ¡ perdón por autocitarme cual Umbral neo-acontecido: » Nada podría afirmarse, en un sentido negativo, de una socialidad en la que la socialización, por muy light que sea, por mucho que no reúna los requisitos de los modelos anteriores, por más que evite la fricción de la socialización supuestamente plena, no pueda lograr la generación de microclimas sociales en los que se pueda desenvolver la vida de los individuos con aquellos que les son próximos e indispensables emocionalmente. Todo ello con tal de que el ser humano no acabe siendo un ser “sin tribu, sin ley, sin hogar”, como afirma una y otra vez Aristóteles».

«Pues eso», que volvería a decir un Umbral.

Ayer por la tarde llovía sin parar y me quedé en casa. Sentado en el sofá con la luz apagada,  estuve escuchando durante un  buen rato el repiqueteo de la lluvia contra los cristales .

No me apetecía  ver ninguna película- tengo un buen repertorio que veo una y otra vez – porque habíamos quedado a partir de las ocho para celebrar un  cumpleaños, así que  encendí la luz  y me hice con el portátil . Como tengo pendiente una traducción, me rasqué la oreja y  me puse al curro no sin antes buscar algo de música que me acompañara.

La casualidad ( o no) permitió que junto a una selección que escucho habitualmente , saltara de pronto «In-A- Gadda-Da-Vida»(1) de Iron Butterfly, una canción de 1968 que no oía desde  hacía muchos años. Al principio me hizo gracia , teniendo en cuenta que suelo trabajar con música de fondo de Deep Purple o  AC/DC – trasunto que no entienden mis colegas inmediatos que más bien me verían con música  de «piscina cubierta» para estos menesteres.

Al cabo de unos minutos, me di cuenta de que tenía que optar entre seguir  con la traducción  sin música o dejarme llevar  precisamente por aquella melodía insistente y sus estiradas improvisaciones. Y , sin pensármelo dos veces , aparté el ordenador, cerré los ojos y me vi  desde arriba oyendo aquella larga canción- diecisiete minutos: ocupaba toda una cara de un LP-  tumbado sobre un colchón, en una buhardilla de la  calle  San Lorenzo, en medio de una nube de maría y rodeado de panfletos. Era 1973, el franquismo estaba moribundo y todo parecía posible…

(1) IN-A-GADDA-DA VIDA ó EN EL JARDÍN DEL EDEN: https://www.youtube.com/watch?v=UIVe-rZBcm4&index=1&list=RDUIVe-rZBcm4

Me llegan noticias de que se está armando una buena al calor de la decisión del Gobierno de Navarra relativa a la concesión de la Medalla de Oro del viejo Reyno a Arturo Campión y Jaimebón.

Como siempre,  entre los dímes diretes, hay varias maniobras de apropiación política, todas interesadas y todas probablemente legítimas.

Pues bien, cuando nadie daba ni un duro por Don Arturo, en 1981 publiqué un ensayo en la Revista Príncipe de Viana (1) que ha sido sistemáticamente obviado en estudios posteriores y cuyo resumen periodístico, publicado en Muga (2),  ha sido, a su vez, troceado y manipulado una y otra vez – sobre todo por un gran copión post- napartarra.

No sé porqué ha  ocurrido todo lo anterior y tampoco me importa mucho porque aquella línea de investigación, dirigida por Koldo Mitxelena y apoyada por Goio Monreal, fue capada sin mayor explicación- a pesar de ser solicitada- por nuestro eterno nano-candidato al Premio Nobel de Física  que por entonces ejercía de Consejero de Educación .

Pero en fin, lo que yo defendía en aquellos años era que Campión fue un innovador al poner el euskera ( algo que , al fin y al cabo, se puede aprender) en el centro  de la identidad  apartándose un tanto de los argumentos historicistas , antropológicos o étnicos más propios de la época.

Una época en la que en los ambientes intelectuales que frecuentaba Campión se era muy reticente  a los avatares progresistas o republicanos.

Así que cada uno y cada una saque sus consecuencias, pero , por  favor , sin manipular ni mentir más…

(1)» Ideología y Política en Arturo Campión». Príncipe de Viana, año 42 , Núm. 163.

DIALNET: https://www.dropbox.com/s/an6vngpws73m9by/Dialnet-IdeologiaYPoliticaEnArturoCampion-15672.pdf?dl=0

(2)»Arturo Campión. Aproximación a un vasco desconocido», Muga, núm. 9, 1980, pp. 56-65