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Al amanecer del 25 de abril de 1974, pese a los continuos llamamientos de los luego denominados «Capitães de Abril» para que la población permaneciera en sus hogares, miles de civiles portugueses ganaron las calles en varias localidades, mezclándose con los militares sublevados.

Los militares del Movimiento de las Fuerzas Armadas se habían levantado contra la dictadura durante la noche anterior al son de
«Grândola, Vila Morena» la canción prohibida de José Alfonso y poco después habían ocupado los puntos estratégicos del país. Ya por la tarde, el presidente Marcelo Caetano se rendía ante el general Antonio de Spinola y partía para el exilio.

Han pasado muchos años desde aquellos acontecimientos y Portugal ha cambiado también mucho. Pero aquella «Revolución de los claveles» generó una enorme expectación en estos lares en los que el franquismo daba sus últimos estertores, aunque el dictador Francisco Franco continuara vivo. Aun así, nadie esperaba un movimiento semejante de unas fuerzas armadas todavía copadas por antiguos alféreces provisionales, promocionados tras la Guerra Civil.

Sin embargo, y más allá de aquella extraña solidaridad entre la gente del común y los militares, lo que más sorprendió fue la ocupación masiva de las calles y de las plazas, aquel deseo de roce colectivo que parecía haber sido evitado por prohibido durante largos años bajo la tutela de la policía política, la temida PIDE, cuyos miembros pronto fueron objeto de persecución y detención.

Deseo de encuentro, de roce colectivo, de alegría compartida, de futuro abierto, de , por fin , esperanza, de aquella esperanza de la que tan expléndidamente hablaba Kant en su famoso texto «¿Qué es la ilustración?»

La excelente y oportuna reflexión de Javier González de Durana sobre la actualidad del Panóptico de Jeremy Bentham (1748-1832),  me ha llevado a buscar en mi videoteca Metrópolis  ( 1927), la famosa película dirigida por Fritz Lang con guión de su esposa Thea von Harbou.

Metrópolis, rodada entre guerras, en un ambiente de desolación total tras la derrota alemana , fue censurada y mutilada en numerosas ocasiones, según los regímenes de los países en los que se fue estrenando, y asimismo criticada dura y sucesivamente como apología del nazismo, del cristianismo o del marxismo según las versiones.

Pero,a pesar de todo ello, e incluso en su versión más corta, es un film calificado en su momento de ciencia ficción y acaso hoy de «distopía», en el que se muestra con la grandiosidad del expresionismo alemán y del cine mudo, una sociedad drásticamente dividida entre ricos ( los de arriba) y pobres ( los de abajo), el sometimiento a un maquinismo infernal, un poder político omnímodo y hasta la utilización de las mejores y más generosas intenciones, pervertidas por la Ciencia vendida al Sistema del inventor Rotwang.

Pero aun así ,lo más sorprendente de esta sociedad, ubicada por cierto en el año 2026, es el control exhaustivo de la población, magníficamente metaforizado en el despacho de Joh Fredersen, el amo de Metrópolis , lleno de teléfonos, pantallas y palancas.

Y sin quererlo, se me ha ocurrido que la utopía de Bentham y la distopía de Lang, pueden convertirse en el modelo de poder recauchutado que aflore por defecto tras los meses de disciplina social que está suponiendo la larga cuarentena de contención del COVID-19… ¿Tendré un mal día?

Entre los pocos fallecimientos ajenos a la pandemia del COVID-19, recientemente se ha difundido la noticia de la muerte del saxofonista Lee Konitz a los 92 años de edad.

Konitz, conocido entre la afición y la crítica por haber sido uno de los fundadores del free jazz, con una larga trayectoria como solista y también como participante en numerosos sextetos y nonetos – el más famoso el que compartió con Miles Davis tras la Segunda Guerra Mundial -fue un saxo alto con gran capacidad de improvisación sobre una base muy elaborada que algunos calificaron de «cerebral».

Las piruetas asombrosas de Konitz me han acompañado durante muchos años a lo largo de densas horas de trabajo en las que, de vez en cuando, cerraba los ojos y me sumergía en la melodía fascinante que lograba enhebrar sin fin.

Se suele decir cuando fallece algún creador que siempre queda su obra. Y creo que es cierto: quedan los cuadros, los libros, las esculturas…los edificios singulares. Pero la música tiene de particular su viva reproductividad, su amplia versatilidad, su específica realización que la suele hacer única.

Y así, sin pensarmelo dos veces, he puesto en el reproductor , una vez más Subconscious-Lee. Y he cerrado los ojos, en esta ocasión desde el principio, para dejarme llevar mejor por su saxofón, tal y como en muchas ocasiones anteriores me los ha mantenido abiertos, muy abiertos, sobre todo mientras escribía, ahora lo sé, impulsadas mis palabras por su melodía…

Al llegar a esta columnilla número 1001, he recordado el proceso 1001, el macro-juicio que se celebró entre el 20 y el 22 de diciembre de 1973 contra la dirección de Comisiones Obreras, el sindicato obrero por entonces mayoritario.

Tras dicho proceso – que por cierto coincidió con el atentando contra el presidente del gobierno español , el almirante Luis Carrero Blanco- quienes fueron luego llamados «los diez de Carabanchel», con Marcelino Camacho al frente, fueron condenados a penas de entre los diez y los veinte años, señalándose la vinculación de CCOO con el Partido Comunista de España (PCE), una de las bestias negras del franquismo.

Una revisión judicial y el indulto real, puso por fin en la calle a los condenados el 25 de noviembre de 1975, a los pocos días de la muerte del dictador.

Creo que si he recordado estos acontecimientos, cuyos principales protagonistas, individuales y colectivos , ya han desaparecido, es sobre todo por la carga de encarcelamiento que llevaba por entonces la oposición al franquismo y que ya casi nadie recuerda: por ejemplo los quince años en diferentes periodos, del mentado Marcelino Camacho.

Una carga de encarcelamiento – y aquello sí que era un verdadero confinamiento- en el que más allá de reforzar lazos personales y , en este caso, ideológicos, sirvió en muchos casos para la reflexión y el estudio aun con los muy escasos medios con los que se contaba – era la época de la Televisión única.

Una carga de encarcelamiento que , en otros lares, dio lugar hasta a invenciones singulares, como fue el caso de J.H. Pilates, que , internado en un campo de concentración, desarrolló todo un programa de ejercicios físicos y mentales, combinando sus conocimientos de gimnasia, traumatología y yoga, para mejorar la salud de sus compañeros de encierro: el famoso método pilates que hoy se ofrece por doquier en tantas variantes…

Sin que me haya dado muy bien cuenta, con esta he llegado a la entrada número 1000 de este blog que comenzó en los albores de 2016.

Han sido muchos y variados los temas que han circulado entre estas líneas y espero que su tratamiento haya cumplido, al menos bajo mínimos , el precepto horaciano del «miscere utile dulci», aunque mayormente mi obsesión haya sido conseguir una sonrisa. Por otro lado, quien quiera entretenerse en estas horas oscuras tiene a su disposición un centón.

En este punto no me queda sino agradecer en primer lugar a esta blogosfera la libertad con que me ha dejado publicar, incluso cuando mi punto de vista hubiera podido ser conflictivo.

Asimismo, pero no en segundo lugar, quiero mostrar mi agradecimiento a quienes me han seguido en estos circunloquios físicos y metafísicos y sobre todo a quienes se han echo eco de estas letras aunque fuera con un breve comentario : ha sido su fidelidad manifiesta y proactiva el espolón más importante de mi continuidad.

No puedo finalizar sin repetir que si he tenido alguna guía frente al teclado ha sido la de Josep Pla, con quién por supuesto nunca he pretendido compararme sino más bien aprovecharme de su sabiduría literaria a pesar de nuestros puntos de partida en ocasiones tan opuestos.

Así que gracias y muchas. Vale!

Estoy seguro de que Jeanne, nuestra amiga francesa y rubia que siempre parece sacada de una comedia de François Truffaut, mira con delectación el lento batir de las olas, apoyada en la ventana abierta del comedor de su casa del Promenade des Rochers .

Y también de que con el ir y venir de las gaviotas sobre la bahía revive nuestras pequeñas travesías por este mar arisco en el Artizarra, ese velero de doce metros ahora atracado sine die.

Me gustaría decirle que, en cuanto podamos, nos acercaremos hasta allí y que no hará falta falta ni hacernos a la mar, que bastará con comer algo a L´Acanthe, tomar un café noisette y dar luego un largo paseo por la rue Gambetta hasta que nos apetezca sentarnos para beber poco a poco un buen chocolate caliente.

Pero, entre tanto, le envío un cariñoso saludo desde aquí, pues la sé en cuarentena y diagnosticada, rodeada de paracetamol y de todos los tomos de las Memorias de Ultratumba de Chateaubriand que me ha prometido leerse tomando notas…

Por las fotografías que exhibe Pablo en su blog , en Berlín el personal pasea o circula en bicicleta por las grandes avenidas y hace footing o se divierte con sus hijos en los parques, manteniendo, eso sí, unas distancias de seguridad, que no se sabe si son las habituales o las renovadas.

A Pablo lo conocimos con ocasión de un «free tour» y dada su habilidad para unir lo entretenido con lo erudito le seguimos de vez en cuando porque siempre tiene algo que contar.

Pero aun así estas imagenes tan relajadas de Berlín me han dado mucho que pensar, y todavía más los comentarios que han suscitado acerca de las mismas como exponente de cómo algunos gobiernos se pueden tomar la pandemia del COVID-19. Parece como si la enfermedad formara parte de cierta cotidianidad y que , por ejemplo, el número de muertos, que son ya 4.500, fuera simplemente aceptable: aunque, claro, hay que reconocer que la tasa de mortalidad en Alemania está por debajo de un 1% de los infectados.

Aun así, este tono, tan alejado del espíritu trágico que por aquí nos rodea, quizá pueda deberse a que el pueblo alemán está muy acostumbrado a grandísimas tragedias y acusado de otras tantas más, hasta el punto de que acaso se haya inmunizado ante el dolor propio y el ajeno, haciendo valer aquellas palabras que en su momento ya mencioné de Ernst Jünger: «La suma del dolor no reclamado se acumula para formar un capital invisible que va aumentando con los intereses y con los intereses de los intereses…»

He recibido un email de Lu, mi antigua profesora de mandarín que ahora ejerce como Titular de Filología Hispánica en Beijing.

Me pregunta, con ritual chino y proximidad amical, qué tal estoy y qué tal están «los míos», y , a continuación, me transmite que, a pesar de lo que se pueda estar diciendo, al menos en Beijing reina una cierta normalidad, la gente vive su cotidianidad, eso sí con mascarillas, la universidad está abierta y, por ejemplo, la famosa «calle moderna» , la Wang Fu Jing, está siempre a tope, sobre todo el gigantesco centro comercial que Apple levantó hace ya unos años. Luego se despide con un abrazo, algo impropio de su cultura originaria y también de estos tiempos de confinamiento, pero que, al cabo, no deja de ser virtual.

Lu pasó de ser una defensora a ultranza del régimen comunista, siempre siguiendo más la estela de Zhou Enlai que la del mismo Mao, a simplemente preferir «la ideología utópica del Partido Comunista a la utopía ideológica del capitalismo de libre mercado», como recuerdo con exactitud que me dijo – porque lo apunté en una servilleta de papel – cuando nos vimos la última vez a la vuelta de un congreso celebrado en Sanghai.

Pero claro, no sé qué pensará ahora que China se ha convertido a la vez en el lugar de origen del COVID-19 – ese «virus chino», como le llaman Donald Trump en la Fox y Gabriel Albiac en el ABC – y en el suministrador mundial al por mayor de mascarillas para combatir su expansión…

Este año no viajaremos a Sicilia.No podré volver a disfrutar de aquella tierra árida y troceada por tantos terremotos, de aquellas ciudades decadentes ,saturadas de palacios y conventos barrocos ,ni de aquel mar de color de vino, la mayor de las veces tan airado como el Etna…

Mi amiga Paola Florio, confinada en su villa familiar de Cefalú – ¡ qué suerte! – y conservadora del Parco Nazionale delle Madonie, me dice que hay una gran preocupación pues las piaras de jabalíes están abandonando en masa el bosque y se están dejando ver por las carreteras de Isnello y Mongerrati : un par de años atrás fueron necesarias varias batidas porque la situación se había vuelto peligrosa pero ahora, con el COVID – 19 , no hay ni personal disponible ni ganas.

También me dice que Carlo , su marido, está pensando en retomar provisionalmente los hábitos, amparándose en la marca indeleble y en la bondad del ordinario, para volver a confortar a enfermos y moribundos, haciendo abstracción de su pasado izquierdista en Lotta Continua y de su admiración por el olvidado Toni Negri.

Tras colgar el teléfono, me he quedado con dos sensaciones , una drásticamente física y otra temblorosamente metafísica.

La física es la constatación de ese avance de la naturaleza ante el retroceso confinado de la humanidad – se habla de pumas en Chile y de leopardos en la India- , una humanidad cercada, por cierto, por un enemigo empírico tan pequeño como letal.

Y la metafísica, el retorno a la consolación espiritual ante la tragedia inmediata ,que se está desarrollando a través de las entretenidas narraciones inoculadas desde las redes electrónicas, y que operan como un buen remedo de las grandes narraciones siempre reinterpretables que ofrecían – y ofrecen -las religiones tradicionales.

Pero, aun así, la invasión de los jabalíes de Le Madonie me parece mucho más significativa por la carga metafórica que conlleva , ya que nos coloca a las puertas de la ciencia- ficción…Y de la intervención de Bruce Willis…

En estos días de confinamiento me han venido a la cabeza más de una vez algunas imágenes de mis visitas a las barriadas más pobres del South Chicago.

Durante mis estancias académicas en aquella ciudad del midwest hice varias incursiones, siempre «escoltado» por un cura católico que parecía ser uno de los pocos nexos que existían entre aquel submundo marginal ,mayormente poblado por una incontable negritud, y el brillante y espectacular mundo blanco del downtown. Eran incursiones breves y pautadas, siempre seguidas muy de cerca por muchos ojos tan sorprendidos como atónitos, y más por el aspecto que teníamos el cura y yo, el tan rubio a pesar de su sotana negra y yo más pelirrojo que un wasp de libro.

Las calles estaban repletas de coches abandonados , había fogatas aquí y allá, a lo lejos sonaba algún radio-cassette y cuando entrábamos en alguna casa para dejar algo de ropa o de medicinas, nadie decía nada, pero siempre nos invitaban a un café de puchero que a mí me calmaba mucho, muchísimo.

Allí nadie sabía a ciencia cierta cuándo había nacido, y como mucho era conocida la mujer que lo había parido; el agua y la luz se pirateaban muy organizadamente sin problemas ni reclamaciones; la policía no entraba jamás, salvo como consecuencia de una persecución y aun así, al llegar a los alfoces del mundo «civilizado», se lo pensaban; y, por supuesto, nadie sabía de republicanos o democrátas y no votaban porque , además, no existían en los censos electorales…

Y con estos recuerdos, me ha llegado también como una punzada, la pregunta de qué estará ocurriendo ahora en aquellas calles , dentro de aquellas casas, ahora que el COVID- 19 se está extendiendo en aquellos lares a una velocidad mucho mayor de lo que se esperaba y en donde ni siquiera los WASP ( White-AngloSaxon- Protestant) tienen una sanidad pública que les ampare…