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Alfredo siempre está ahí

Nos falta memoria. O ganas de acordarnos, que es peor. Bárcenas no difiere en gran cosa de Amedo, Roldán o cualquier otro de los célebres presidiarios que campaban a placer en las portadas explosivas de hace veinte años. Con querencia por la misma cabecera que ahora, por cierto, que somos tercos hasta en las reediciones de los episodios históricos más grotescos. Como aquellos, el atinadamente llamado cabrón es una criatura abisal de las cloacas gubernamentales y/o de partido, donde rindió enormes servicios de esos que no se pueden licitar en concurso público. Igual que ocurrió con los mentados, durante los primeros mil marrones que le fueron descubiertos, contó con la defensa desvergonzada a bloque de la parte contratante hasta que llegó el recodo del camino en que no hubo más remedio que sacrificarlo. Primero, con buenas palabras, promesas de pronto arreglo y, según acabamos de saber, SMS cariñosos a modo de palmadita en el hombro. Y después, es decir, en el instante procesal en que nos encontramos, con un desmarque barnizado de desprecio y ofensas sobreactuadas. El ciudadano sin tacha pasó a ser vil delincuente que chantajea al Estado de Derecho, o al eshtao, como lo pronunció Rajoy ayer con su prosodia característica.

Dense un garbeo por las hemerotecas, y comprobarán que tal cual sucedió con los ilustres entrullados de los noventa. Hasta donde le duró la cuerda a la resistencia felipista, Amedo, Roldán y compañía fueron campeones de la lucha antiterrorista y abnegados salvadores de vidas a costa de jugarse la suya. En cuanto empezaron a abrir la boca, devinieron en chorizos que amenazaban no ya a un gobierno sino a todo el andamiaje democrático con su camisita y su canesú.

Además de Pedrojota y su hoja volandera, en este paralelismo entre pasado y presente que les acabo de trazar, hay otro personaje que se repite, si bien en bandos opuestos: Alfredo Pérez Rubalcaba. Curioso, ¿no?

De cargo a cargo

En el primer bote, suena feo. Alguien que no hace ni tres meses que ha dejado de ser vicepresidenta y ministra de Economía ficha como consejera de Endesa. De una filial chilena de la compañía, para ser más exactos, por aquello de que quien hace las leyes sobre incompatibilidades hace la trampa en el mismo viaje. Más sospechoso todavía. Parece un caso de libro de lo que en Argentina llaman “la puerta giratoria”, es decir, el pasadizo directo del alto cargo político al alto cargo empresarial y, al albur de los vientos electorales, la viceversa: la cuestión es tener siempre cuero noble bajo el culo.

Con ánimo de ser justos, veamos los atenuantes. La remuneración anual que percibirá Elena Salgado por esta sinecura no pasará de 70.000 euros. Es un pastón para el común de los curritos, pero —no nos engañemos— una bagatela para lo que se estila en el Olimpo directivo de emporios como el que ha requerido los servicios de la escudera económica de Zapatero. Por otra parte, basta medio vistazo a su currículum para admitir, por poca simpatía que se tenga al personaje, que algún partido ya ha empatado en su carrera. Méritos profesionales no le faltan. Conclusión incompleta: han fallado las formas, sobre todo por la prisa que se ha dado en la mudanza, pero tampoco parece que nos hallemos ante un escándalo de parar las rotativas.

Creo —y aquí es donde quería llegar— que estos casos hay que mirarlos uno a uno en lugar de hacer una generalización facilona. Si criticamos que la política se haya convertido en una profesión vitalicia, no podemos quejarnos sistemáticamente cuando alguien deja lo público para reincorporarse a lo privado. Otra cosa es, y ahí es donde está el problema, que hablemos de chisgarabises y medianías que encuentren suculento acomodo donde jamás los habrían contratado ni como bedeles antes de tocar pelo gubernamental. Felipe González o José María Aznar, por poner dos ejemplos

Hacérselo mirar

Soy uno de los que, según el Nobel de la Paz y cada vez más claro bluff progresoide, Obama, me lo tengo que hacer mirar. Minoría absoluta, me temo, porque la exposición continuada y aparentemente inocente a pelis, series y telediarios de buenos y malos ha logrado que creamos a pies juntillas en el efecto purificador de la sangre derramada. Y si es con extrema violencia regada de sadismo, mejor. Que tire la primera piedra quien no haya experimentado un sentimiento vecino del placer al ver en la pantalla cómo, un minuto antes de el “The End”, el villano es despanzurrado por una apisonadora o cae al vacío desde el piso 94 con tres kilos de plomo en el cuerpo. La Humanidad lleva una porrada de siglos haciendo que se barniza de civilización, pero casi siempre acaba derrotando por lo más primario, el instinto aniquilador.

Lo tremendo de esa pulsión es que carece de fronteras y de reglas del juego. Por eso debe intervenir la racionalidad que se nos supone para ponerlas. Nadie en su sano juicio ha derramado una lágrima ni ha sentido la menor incomodidad por la muerte de quien todos sabemos que era uno de los peores asesinos sobre la faz de la tierra. Los que se atreven a levantar la voz en medio del ardor justiciero no lo hacen por la anécdota -la desaparición física de Bin Laden- sino por la categoría, es decir, por lo que tiene de anuncio de que en lo sucesivo vale todo y para lo que sea.

Maquiavelo y, más que él, Lynch, el reinventor de las ejecuciones sin proceso a quien se debe la palabra linchamiento, vuelven a tener vigencia plena. Y no sólo en la patria de Rambo. También en la de Torrente. No hay más que ver a Felipe González poniendo de mingafrías para arriba a quienes lo criticaron por ufanarse de haber podido volar la cúpula de ETA y ahora celebran la liquidación ritual del líder de Al Qaeda. Lo hace porque siente que el tiempo y el líder del llamado mundo libre le han dado la razón.