diálogo

Con Rajoy o sin Rajoy

Efectivamente, Rajoy puede ser todas las cosas que parece que es y algunas más, pero hay una que se le atribuye gratuitamente. No es el único que impide encontrar una salida a la cuestión catalana. Ni de lejos. Es más, ojalá lo fuera, porque la solución sería extremadamente simple. Pasando por alto la evidencia histórica de que este asunto viene incluso de antes del nacimiento de los bisabuelos del actual inquilino de Moncloa, carece de todo rigor darle la exclusiva del encabritamiento creciente de la ciudadanía en Catalunya. Puede ser verdad que sus actuaciones —o, según los casos, su falta de ellas— sean la materia prima para fabricar independentistas en serie y a tutiplén. Sin embargo, eso no ocurre porque Rajoy sea Rajoy, sino porque es el presidente del gobierno español. Cualquier otro ser humano de su partido o, incluso de uno de los históricamente mayoritarios haría prácticamente lo mismo. No es una conjetura. De nuevo, es un hecho documentado.

Conclusión: dejémonos de timos de la estampita y autoengaños. Basta ya de concederle aura de estadista al fulano, basta de usarlo como comodín y excusa. No puede colar lo de “Primero quitemos a Rajoy, y luego se verá”. Llevamos las suficientes caídas del guindo como para haber aprendido que hay que pedir la pasta por delante. En este caso, la lista de propuestas concretas para satisfacer lo que parece la demanda mayoritaria de la sociedad catalana. Recalco que han de ser precisas. Ya pasó el tiempo de los peines evanescentes del tipo “Nos sentamos y hablamos”. Se debe señalar qué, cuándo y cómo.

Ya… Obviamente, es más fácil echarle la culpa a Rajoy.

Política de manual

Tarde andamos. Parece que todavía están sin leer los últimos resultados electorales en la demarcación autonómica. ¿Cómo pudo ser que, incluso con la irrupción poderosa de unas siglas nuevas, el PNV no solo no perdiera ningún escaño sino que creciera? Y eso, ojo, después de haber estado gobernando en un periodo de vacas flacas y de propina, tras la reaparición en escena de Arnaldo Otegi, llamado a comandar el vuelco de la hegemonía.

No creo que sean necesarios cientos de doctorados en politología parda para dar con la respuesta. Basta apenas repasar en la moviola el proceso negociador de las últimas semanas. En términos futboleros, los jeltzales han jugado con su rombo clásico, el que tantos y tantos trofeos ha llevado a sus vitrinas. Salvo que se sea un fariseo irredento, no hay lugar para hacerse el sorprendido. Se trataba, sin más y sin menos, de aprovechar la debilidad del de la silla de enfrente y sacarle hasta los higadillos. Obviamente, con una narrativa más fina (responsabilidad, diálogo sin líneas rojas, bla, bla, bla) y siguiendo la coreografía habitual de Barrio Sésamo: ahora estamos cerca del pacto, ahora estamos lejos, ahora ya lo hemos firmado.

Una foto todo lo incómoda que quieran, pero con la buchaca llena. Obras son amores, y si los que tanto hablan en su nombre conocieran media gota a la ciudadanía del terruño, sabrían que somos más de pájaro en mano que de discursitos de dignidad impostada volando. Sobre todo, los que no tienen las alubias garantizadas. Como le he leído a mi admirado Alberto Moyano, quien desde el propio país arremeta contra el acuerdo va directo a la melancolía.

Simplemente, acuerden

Está desconocida la política vasca. Quién la ha visto y quién la ve. Hemos pasado del exabrupto en bucle a la música de violines como banda sonora. Del morro convertido en plato nacional a las natillas a discreción. Es cruzarse con cualquier representante del partido que sea, y antes del saludo ya te ha largado la divisa: “¡Yo estoy por el acuerdo!”. Ante la mirada sorprendida y/o resignada del interlocutor, aún añadirá “entre diferentes”, latiguillo que se ha hecho imprescindible para profesar la cosa pública en todas las escalas, desde presidente de comunidad de vecinos hacia arriba.

¿Que qué tiene de malo? Absolutamente nada. Al contrario, cuando se viene de donde venimos, es maravilloso asistir a esta especie de campeonato de la flexibilidad y los buenos modos. Si no tuviéramos tantas escamas, hasta nos enternecería él ímprobo esfuerzo por colocar en cada oración una palabra del mismo o parecido campo semántico: diálogo, entendimiento, consenso, pacto. Quizá lo único que quepa pedir es que se pase cuanto antes del dicho al hecho. Por hermosos que sean los fuegos artificiales dialécticos, no hay prédica que supere a la del ejemplo práctico.

Ya saben, obras son amores o, como dice una de mis frases favoritas del Manual del Pesimista, Dios es amor, pero que te lo pongan por escrito. Lo anoto, aparte de por mi natural desconfiado, porque uno conoce el paño, y hay más de dos motivos para sospechar que la suavidad de los discursos podría obedecer a la pura estrategia. Miren, sin embargo, lo sencillo que sería desmentir esta conjetura. Basta con que acuerden. Y si es entre más de dos, mucho mejor.

Extravagancia sin fin

Entre Gila, Cantinflas y Bigote Arrocet, el hombre que tuiteaba las palizas que recibía en el juego de la oca telefonea al eximio autor de galimatías abracadabrantes. Tiene que decirle que no tiene nada que decirle. Peculiar mensaje, ciertamente, pero así las gastan los grandes estadistas. Y la cosa debe de tener su intríngulis, porque apostillan las crónicas que tan profunda conversación duró la friolera de diez minutos. Eso sí, en un tono de lo más cordial, según coincidieron los respectivos gabinetes de comunicación de ambas luminarias de la Vía Láctea. Lo cortés, ya saben, no quita lo valiente.

Todo lo caricaturizado y lo absurdo que quieran, pero sospecho que la realidad no anda demasiado lejos. Piensen que el que sigue en funciones venía de cascarse el monólogo descuajeringante sobre lo normalísimo que es proponer a un mentiroso evasor de capitales para un cargo del copón en el Banco Mundial. Su antagonista no le iba a la zaga: acababa de postularse diciendo que no se postulaba y, en el mismo viaje, había anunciando que su diálogo sería sin exclusiones, un segundo antes de dejar bien claro que excluía a EH Bildu.
Lo sorprendente es que sigamos tomándonoslo en serio. Lee uno los titulares y la letra menuda que cuentan tales desvaríos y parece que están informando de cuestiones perfectamente normales. Vivimos instalados en una espiral de extravagancia sin solución de continuidad y mucho me temo que con escasas posibilidades de regresar a unos mínimos razonables. Hasta unas terceras elecciones empiezan a resultar una idea verosímil. O qué carajo, unas cuartas, unas quintas o las que vengan.

Ollerías y los derechos básicos

Al final, la culpa de lo que ocurre en el barrio bilbaíno de Ollerías la va a tener Amancio Ortega. Lo estoy viendo. O el baranda de Mercadona, que también da el perfil de chivo expiatorio a la medida de perezosos mentales y ventajistas que siempre ganan con el comodín de rigor: peor es lo de tal o lo de cual, grandes argumentos que ya están aventando las almas puras con domicilio a una distancia prudencial de esta o cualquier otra zona donde la convivencia se ha convertido en mierda. Y si no, siempre está la otra cantinela, la que proclama que esto se arregla con educación —en valores, faltaría plus—, proactividad, megachachipirulismo y alupé, alupé, sentadita me quedé. Pagaría por ver a alguno de los santurrones que sueltan este alpiste dialéctico tratando de explicarle la mandanga a cualquier miembro del clan de los Pichis. Amén de ducho en conflictología parda, ya puede ser avezado runner, porque va a necesitar las piernas para mantener el gaznate a salvo.

Pido perdón por el sarcasmo, pero quizá por conocer muy de cerca el paño, me cuesta mantener la compostura. Manda muchas narices que los campeones mundiales de la defensa de los más débiles no sepan identificar en esta vaina quiénes son los puteadores y quiénes los puteados. Solo con que graduaran una migaja sus gafas de ver injusticias, serían capaces de comprender que aquí también estamos hablando de derechos básicos sistemáticamente pisoteados. Una minoría violenta mantiene en un sinvivir constante a una mayoría compuesta por personas que, a diferencia de los predicadores buenrollistas, pertenecen a los estratos económicos más bajos.

En el (casi) adiós de Lokarri

Lokarri anuncia que echa la persiana en marzo de 2015. ¿Hasta el insistencialismo tiene un límite? No parece que vaya por ahí la cosa. Veo más bien lo que le escuché un día al gran Rafael Chirbes sobre el punto final de las novelas: aunque en tu fuero interno sepas que son manifiestamente mejorables, llega un momento en que ya no puedes hacer más de lo que has hecho. En ese instante crítico, los dos caminos son la papelera o ceder el testigo a los lectores. Y creo que eso último es lo que pretende hacer este grupo de entrañables plastas a los que nunca agradeceremos lo suficiente su cabezonería en los años oscuros. Nos traspasa su legado de renglones derechos y torcidos, y en el mismo cofre, la responsabilidad de escribir los siguientes capítulos… o de no tocar ni una coma y ver por dónde sale el sol. Ellos dejan un retén de guardia y se apartan del primer plano. O eso dicen; conociéndoles una migaja, uno sabe que los veremos embarcarse en esta o aquella expedición de éxito dudoso. La tozudez es incorregible.

Desde estas líneas les digo que, en la medida en que siga disponiendo de un micrófono o un huequecito en el que garrapatear menudencias, ya saben dónde me tienen. No; no lo vean como grandeza de espíritu, sino como una brizna de egoísmo. Confieso que durante todo este tiempo, primero Elkarri y luego Lokarri me han servido para la higiene básica de mi propia conciencia. Han sido también el antídoto para mi escepticismo, mi apatía y, en resumen, mi desesperanza travestida de cinismo. Y lo mejor de todo es que jamás me han pedido nada ni remotamente parecido a la adhesión inquebrantable.

Diálogo, cuánto podría decir y, al mismo tiempo, que palabra tan vacía. Que tire la primera piedra quien no lo haya invocado en vano. Hablemos, sí. Pero de lo que yo quiero y con mis límites. Si no tragas, diré que no te avienes a dialogar.

Diálogo. Se lo ofrece ahora Rajoy a Catalunya. Menos da una piedra, ¿verdad? La costumbre era amenazar con el 155, o sea, con los tanques. Y se acompañaba la perorata con una nutrida ristra de insultos: insolidarios, egoístas, rompepatrias, mangantes, puñeteros catalufos, vais a disputar la liga con el Gramenet. Apreciemos el cambio en el tono. Sin engañarnos, claro. Sabemos que el terciopelo es estrategia. También que las invectivas que no suelta el Gobierno como tal las espolvorean otros portavoces oficiosos. El juego del poli bueno y el poli malo. Poli al fin y al cabo.

Diálogo. Demasiado tarde. Qué diferentes habrían sido algunas cosas si la oferta hubiera llegado antes. Cuando todavía no se habían colmado las paciencias. Cuando las vías intermedias tenían su predicamento y se veían como salidas dignas. Cuando la paz se cotizaba en un Ave María y media docena de concesiones más que razonables. Sí, incluso insuficientes. De hecho, hay quien piensa que no hay mal que por bien no venga. A fuerza de cerrazón, desprecio y ninguneo, a muchos se les han abierto los ojos y se les ha desperezado la conciencia. Gracias, amor, por tu imbécil comportamiento, escribió la Gloria Fuertes que no era para niños.

Diálogo. Con la Constitución española como tope, faltaría más. Cara gano yo, cruz pierdes tú. Así es el juego en este casino. Se toma o se toma. Luego se sorprenden los tahúres al comprobar que a dos terceras partes de un pueblo se le han hinchado las narices. Caray con las mosquitas muertas, que ya no se conforman con un tren, la vista gorda ante el tres por ciento ni la promesa eterna de colocar a Durán de ministro en Madrid. Ya no quieren dialogar.