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SER el negro de los Reyes Magos, en sentido literario, ya me entienden, es un trabajo en sí mismo. Igual que rebozar croquetas como si no hubiera un mañana. O que tratar de terminar con los restos de los tuppers de tu madre antes de que ellos lo hagan contigo. Poseída por ese síndrome posnavideño que te escalfa el cerebro como el virus de la gripe, con los trapecios acartonados de llevar al crío encima para ver la cabalgata y el moratón nalguero tatuado en la pista de patinaje sobre hielo, ayer me dispuse a ponerme al día de la actualidad, más allá de los chascarrillos de Las Campos y la cartelera de cine infantil. Qué bajonazo, oigan. Fue echar un vistazo a las webs -pederastia en Donostia, supuestas fotos eróticas de Nadia…- y cortárseme el bocadillo de polvorones. Así que, si me lo permiten, por esta semana me quedaré un ratito más en mi cápsula de espumillón. Montando y poniendo pegatinas a las 1.300 piezas de la nave interestelar. Cargando la batería de la mascota interactiva, que se queda sin resuello a nada que hace el pino puente. Pensando si denuncio a la juguetería que prometía en su catálogo que su aspirador funcionaba como “los de verdad”. El crío se pasa horas dando vueltas por las alfombras con ese trasto sin agujero. Se ensaña con las pelusas. Creo que empieza a sospechar que no succiona. Voy a reclamar daños morales. No por él. Por mí, que ya me había hecho ilusiones…

arodriguez@deia.com

LA campaña está causando estragos. Catálogo de juguetes en mano, me he sorprendido pensando si no tendría éxito un kit de debate de la señorita Pepis para dos o cuatro jugadores. O un tragabolas electorales, con cuatro ciudadanos boquiabiertos, en vez de hipopótamos, dispuestos a comulgar con ruedas de molino culo en pompa. He vuelto en mí al ver las Nancys. Llámenme gore, pero añoro aquellas tardes en las que rodaban sus cabezas por la moqueta. Entonces las muñecas no se tiraban por una simple decapitación. Si perdían la sesera, se volvía a sujetar con una goma al muelle y tira millas. Una vez desmochadas e injertadas, peinarlas sin volverte a quedar con el tronco, a modo de antorcha, en la mano era todo un reto. Las había dislocadas, con collarín de esparadrapo, mancas, cojas y tuertas, con el pelo trasquilado y la cara tatuada con rotulador. En los hogares más modestos solo se tiraban cuando estaban completamente descuartizadas. En otros se conservaban expuestas dentro de sus cajas como el primer día para que no se estropearan. Como si tuviera algún sentido mostrar a un niño o niña una muñeca y no dejarle tocarla. Hoy apenas nadie las repara. Tampoco les da tiempo a romperse porque, antes de siquiera despeinarse, ya son reemplazadas. Cosas del consumismo, del absurdo de sepultar en regalos a quienes nadan en la abundancia, mientras otros se ahogan como muñecos de trapo en el mar.